Hace gol, gana.
La literatura del fútbol escribió un nuevo capítulo sobre el césped sintético de la F.A.D.A.D. Un capítulo caprichoso, para variar.
De un lado, el Blanco, que salió a la cancha con esa formación clásica de 3-3-2 que se repite de memoria: Gabriel. Tavo, Tolo, JuanPa. Ari, Lobo, Tomata. Javier y Bati. Del otro, un equipo que ya empezaba a poner en naranja sobre verde los motivos de su suerte: a falta de Javieres buenos son los Andreses, especialmente cuando un domingo cualquiera están entre tus titulares. Y así fue el Naranja, con similar esquema: Andy. Bruno, Luis, Groba. Seba, Maro, Martín (invitado en el acto), Manel y Ale.
A las 19hs puntual (aplausos) rodó la Jabulani para vivir 60 minutos del deporte más hermoso del mundo. Pinceladas en los avances y manchones de tinta para definir. Así, con los arcos cerrados por mal tiempo, pasó la primera mitad del juego.
Pero sólo la mitad. Goles son amores, y en nuestro caso, también errores. La rueda de la fortuna continuó girando hacia abajo para el Blanco. En poco tiempo el Naranja festejó por dos, hizo pie en el resultado y se dedicó a contener los embates de un Moby Dick herido, que, con corazón y pases largos dedicó su existencia a intentar el empate. Fue. Impreciso. Individualista. Falto de recursos, de talento y de suerte. Pero fue. Y tanto va el cántaro a la fuente, que se rompe. Vino el descuento, el pedido de hora, el empate, el desconcierto, el triunfo blanco parcial, y entonces un pedido de hora del otro lado.
A la hora quince de juego el corazón no bombeaba más sangre al cerebro. Nadie lograba quitar las manos de la cintura. Y todos le daban órdenes a sus piernas, que éstas no escuchaban. ¿Todos? No. Un irreductible galo seguía combatiendo. Maro se puso el traje de Asterix, agarró la caña de pescar, se paró atrás del Tolo y con dos fantasías selló el 4-3 definitivo.
Alguien dijo haberlo visto yéndose. Contento, silbando ese tango que dice “Aunque me llaman el feo/ colgué mi fotografía/ donde esta la galería/ de los ases del choreo”
Porque en definitiva, de eso se trata el fútbol: el que hace el gol, gana.
Proxima crónica... QQ
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